Векслер Ася

Жизнь души вроде вещи в себе
и на частную жизнь не похожа.
Всё бы ей о судьбе, о волшбе,
избегая мороза по коже.
Содрогнётся душа – и жива.
Только сердце зайдётся с испугу,
или вдруг заболит голова,
тормозя твои гонки по кругу.

Ни царапин душе, ни обид.
Отстранённость – щадящая мета.
И, уж точно, её не свербит
в ясный вечер, что песенка спета.
Ей стезя, а тебе борозда.
Ей бальзам, а не россыпь таблеток.
Всё, что есть у неё, – навсегда,
без прощальной главы напоследок.

Замороченный и деловой,
ты не тот, кто её отрицает,
потому что поверхностный слой
видишь ты, а она проницает
в сердцевину, потёмки, миры,
многозвёздно-туманную млечность.
И её не изъять из игры
никому, – ни при чём быстротечность.

А тебе – за порог, на порог –
впопыхах, или напропалую.
Уложиться в неведомый срок
ты спешишь, а она – ни в какую.
Ей сторон меж оград и ветвей
без числа, а тебе лишь четыре.
Но без частностей жизни твоей
и она не жилец в этом мире.