Архив

    В былые дни и я пережидал
    холодный дождь под колоннадой Биржи.
    И полагал, что это -- Божий дар.
    И, может быть, не ошибался. Был же
    и я когда-то счастлив. Жил в плену
    у ангелов. Ходил на вурдалаков.
    Сбегавшую по лестнице одну
    красавицу в парадном, как Иаков,
    подстерегал.
    Куда-то навсегда
    ушло все это. Спряталось. Однако
    смотрю в окно и, написав "куда",
    не ставлю вопросительного знака.
    Теперь сентябрь. Передо мною -- сад.
    Далекий гром закладывает уши.
    В густой листве налившиеся груши
    как мужеские признаки висят.
    И только ливень в дремлющий мой ум,
    как в кухню дальних родственников -- скаред,
    мой слух об эту пору пропускает:
    не музыку ещё, уже не шум.

             осень 1968