Архив

                            Ицхаку Орену

Ах, какая земля живая,
жаркий воздух над ней течет.
Туча легкая, дождевая,
что над ними – совсем не в счет.

И легко уплывает куда-то,
никому не поспеть за ним,
по холмам своим рыжеватым,
золотой Иерусалим.

По летящей своей спирали,
по своей стезе, по слезе,
над своею Стеной печали,
у которой мы плакали все.