Архив

Не то чтобы тоска – скорее непогода,
холодные дожди, рутинные дела,
свихнувшийся январь с улыбкою урода
глядится в облаков кривые зеркала.

Забавные слова мне шепчет ветер темный:
"Вы помните ли ту хранительницу снов,
разжегшую костер болезненный и томный
истасканных надежд, состарившихся слов,

и выцветшую ночь, похмельную кокетку
плясавшую тогда у желтого костра,
внезапной тишины качнувшуюся ветку,
просыпавшую горсть седого серебра?"

Царапающий звук, рождающий тревогу,
листающий часы, стирающий года,
указывает путь, пунктирную дорогу
от точки "навсегда" до точки "никогда".